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Había una tarea que llevaba semanas posponiendo. Semanas. Cada día parecía más grande, más complicada, más amenazante. Hasta que un día me obligué a sentarme. La abrí. ¿Sabes cuánto tardé? Diez minutos. Diez minutos para destruir el castillo de miedo que yo mismo había construido durante tres semanas. Hijo, no te rías (o ríete, va): lo que evitas no crece porque sea grande, sino porque tú le das de comer. Deja de alimentarlo. Haz el primer gesto, aunque sea mínimo, y verás que el gigante tenía los pies de cartón. Te quiero, hijo. Por siempre